Poema

Los pequeños poetas cantan de cosas pequeñas,
De esperanzas, alegrías y fe; de pequeñas reinas y reyes de juguete;
De amantes que se besan y se unen,
Y de modestas flores que se cimbrean al sol.
Los grandes poetas escriben con sangre y lágrimas
Y agonía que, como las llamas, devoran y arrasan.
Alcanzan la ciega locura con sus manos, en la noche,
Sondean los abismos que representan la muerte
Se arrastran por golfos donde serpentea la locura
Y locas y monstruosas formas de pesadilla que quieren destruir el mundo.

Robert E. Howard (1906-1936)